Les feuilles de Kalee

Une fine brume voilait par instant la lumière de la lune, pour en occulter sa froide clarté. La légère brise pénétrant par la fenêtre ouvragée, animait les voilages d'un mouvement lent et régulier.

Un changement de lumière ou un souffle d'air plus frais réveilla en sursaut la jeune fille pelotonnée au centre du grand lit de chêne. Elle ouvrit les yeux, oppressée tout à coup. Refermant sa main fine sur le manche du poignard dissimulé sous son oreiller, elle se leva sans bruit, pour s’approcher de la fenêtre.

Elle resta immobile, observant la distance la séparant du sol. Bâtie à mi-hauteur d’un des séquoias centenaires, leur demeure n’avait rien à craindre d’un rôdeur au sol. Cela paraissait inaccessible. Un nuage passa devant la lune, plongeant la pièce dans la pénombre et une voix rauque chuchota alors à son oreille "Et pourtant je ne vole pas".

Avec un hoquet de surprise, Sherméla fit volte-face, prête à frapper avec son arme. Une main puissante emprisonna brutalement son poignet et un sourire étira les fines lèvres du visiteur.
" Tiens, tiens, mais cette moitié d'humaine pourrait presque être dangereuse ".

Les yeux pourpres de l'elfe noir se plissèrent légèrement. " Il est fort dommage que je n'ai pas plus de temps à te consacrer, je pourrais y prendre beaucoup de plaisir ".

Il eut un nouveau sourire carnassier.

Tordant cruellement le poignet de la jeune fille, il la désarma, et remplaça l'arme inutile par un parchemin roulé, sans la lâcher. Rapprochant son visage du sien, il l'observa quelques instants en silence. " Donne ce message à ton père, je pense qu'il l'attend. "

Il la repoussa brusquement et resserra sa cape sombre autour de lui. " La prochaine fois, peut-être viendrais-je pour toi ", lança-t-il avec un léger rire. Il prononça alors un mot, d'une voix sèche, et disparu.

La main puissante de l'elfe noir avait laissé des marques sur son poignet qu'elle cherchait vainement à faire disparaître en le frottant, tout en se dirigeant vers la chambre de ses parents.
Arrivée devant la porte close elle hésita, regardant le rouleau de parchemin serré dans sa main. Un mauvais pressentiment lui serrait le cœur dans un étau glacé. Comment aurait-il pu en être autrement, avec un elfe noir comme messager ?

Elle leva la main, prête à frapper, quand la porte s'ouvrit. Sa mère la regardait avec un sourire.
" Shera, ma chérie, tu devrais dormir ", chuchota-t-elle dans la douce langue elfique.

" Je... j'ai un message pour papa. "

L'elfe leva un sourcil, seul signe d'étonnement sur sa pâle figure, et se retourna vers l'intérieur de la chambre pour observer la forme étendue sur sa couche. Elle regarda à nouveau vers sa fille et dit doucement :

" Donne-le moi, je vais lui apporter. Vas dormir maintenant. "

Tendant son front vers les lèvres de sa mère, Sherméla fit demi-tour silencieusement, pour retourner dans sa chambre...

Les premiers rayons du soleil illuminaient la cime des grands arbres. Au pied du plus haut d'entre eux, un petit groupe faisait ses adieux.

Sa mère la serrait dans ses bras avec émotion :

" Crois en la Déesse Eryn, car Elle est la vie et l'amour, nécessaire à tous les êtres, même les plus malfaisants. La nature est bonne par essence, mais peut être corrompue. Aime-la et elle te le rendra. "

Elle avait souri, alors que son père se penchait à son tour vers elle.

" Que Mannalyr te protège ma fille. Vis dans l'honneur et souviens-toi : si tu ne peux persuader quelqu'un de revenir dans le chemin du bien, il ne te reste qu'à lui apporter une mort rapide. "

L'humain posa un genou en terre pour regarder Sherméla dans les yeux et ajouter :

" Et n'oublie jamais qu'humain ou elfe, nous sommes tous des êtres vivants, à respecter en tant que tels. "

Dew leva gracieusement les bras et incanta un sort. Lentement elle se métamorphosa en une louve grise alors que le guerrier qui terminait d’ajuster sa lourde cuirasse se tournait lentement vers Syrtariel, lugubre et silencieux.

" Je te confie ma fille, mon trésor le plus précieux après sa mère. Veille sur elle. "

L'elfe hocha lentement la tête sans un mot. Le couple partit en courant entre les arbres. Jamais ils ne devaient revenir...

Des larmes, encore... L'elfe se leva, posant doucement ses flèches inachevées. Son ouïe fine percevait les sanglots étouffés. Cela ne pouvait plus durer.

Il entra dans la chambre, plongée dans la pénombre. Sa vision de nyctalope lui permit de repérer tout de suite la jeune fille, cachée sous sa couverture.

Il se campa alors devant le lit, les poings sur les hanches, l'air courroucé.

" Eh bien ?! "

Elle poussa un léger cri de surprise, et s'essuya les yeux avec sa tunique.

"Que se passe-t-il ?"

Elle renifla, prenant un air buté. Il adoucit le ton :

" Dis-moi.

- C'est... les autres.

- Quoi les autres ?

- Ils me disent des méchancetés.

- Hmm n'y fais pas attention, ce n'est pas grave.

- Ils disent que je suis une demie-née ! " Cria-t-elle, rageuse.

Syrtariel accusa le coup, et pâlit sous son hâle. Il s'accroupit lentement, et saisit Sherméla  fermement par les épaules. Sa voix résonna sourdement dans le silence de la nuit.

" Tu es née de l'amour d'un homme et d'un femme. Tu es une personne à part entière. Ne laisse jamais personne te dire le contraire, jamais ! Tu as compris ? "

Elle hocha la tête sérieusement. Il la lâcha. Sur le point de sortir de la pièce il se retourna.

" Tu me suivras demain dans ma chasse. Tu dois commencer à apprendre comment survivre et tuer. "

De retour dans la salle, le chasseur se dirigea vers un coffre qu'il ouvrit. Il se saisit du paquet, préparé par ses soins et dissimulé dans le fond depuis quelques mois. Une dernière fois il vérifia la courbure du petit arc et le tranchant du poignard. Demain, elle aurait à s'en servir.